Вчера вечером стою на Арбате, жду Сережу. И думаю, где я, кто я и вообще, что со мной.
Стою на самой людной улице Москвы, холодно, как в октябре, поют индейцы, строители едят мороженое и слушают их, с одной стороны от меня стоит пожилая пара, тихо переговариваясь на японском, справа две девушки воркуют на французском, телефон посреди улицы видит дофигища бесплатных точек вайфая (одна из них – москино), у меня в сумке потрепанный экземпляр «Войны и мира» с книжного развала.
Сейчас приедет Сережа, мы поедим в елках-палках и пойдем гулять по Поварской улице, где каждый дом – чья-то бывшая городская усадьба, с табличками, рассказывающими, кто из великих русских писателей и когда здесь жил, а в каждом дворе стоит памятник. Мы будем глазеть на лепнину, форму окон, балконы и веранды, заглядывать в каждую подворотню и строить предположения, кто живет в этих домах сейчас.
А цель – дом Ростовых, в конце улицы. Всю жизнь мечтала его увидеть.
Просто вчера так думала, а сегодня вспомнила. Но тут через вечер так или по-другому интересно, каждый раз, когда после работы едешь не домой.